Las esporas que viajan en el aire y se dejan ver por el rayo de sol transversal me impiden respirar normalmente. Como si me fuera a ahogar por ingerirlas. Como si me fueran a matar.
Me quedo inmóvil e imagino una fobia a las mini motitas milimétricas mientras hago bizco con los ojos para verlas.
Qué terrible.
Pienso en El Eternauta.
“Alle volte uno si crede incompleto ed è soltanto giovane
(…)
Ma già le navi stavano scomparendo all’orizzonte ed io rimasi qui, in questo nostro mondo pieno di responsabilità e di fuochi fatui”
-Italo Calvino (1951)-
El silencio
te dice todas las cosas
que no quieres oír.
La realidad
se trastorna
y el cielo parece rojo
de sangre
o de fuego.
Es que los latidos
son tan fuertes
y tu cuerpo
no recordaba lo que era
caminar
sobre las ráfagas.
la ligereza de corazón
viene acompañada
de un pequeño pavor
de que todo sea
como suele ser
y el semen en la cama
siga siendo
semen en la cama.
y creo que nadie entiende
por qué quiero ser miserable
vivir en otra ciudad
sobrecogedora
trabajar en una pizzeria de día
y cantar de noche.
—-
“I’m pretty sure I saw her play w/ a band at Dottie’s, but it couldn’t have been this show. I know for sure I saw her play solo in the other room in 1996.
And, like all the indie kids, I’d go to Fellini’s just hoping she’d be the one slinging the pizza that day.”
…
love’s void weights
like a fat bride
like a giant tree
like loneliness
in a crowded space
…
“…mais toute fin est aussi un commencement.”
Abre los ojos en la mañana. No son náuseas.
Ciertamente sí
ganas de estar muerta.
¿Qué tanto se parecerá la muerte
a las ganas de vomitar? O a desmayarse.
Zombie
durante el día.
No tan jovial
como los describe Juanjo.
No va en busca de nadie,
solo de la soledad.
Sola.
Sola.
Sola en el bosque como Henry David Thoreau.
No me deja de apuñalar.
esa
no es la misma violencia
que me gustaba
que usara contra mí.
nos frotabamos
como fósforos,
y yo gritaba.
esta
violencia
también me gusta.
me sacude de otra forma
no me deja olvidar
que tengo venas
en forma de culebra
o de reptil
y que nunca paran de morder.
no importa
que usted finja
no sentir lo mismo.
Y las ganas de besarlo
vienen,
seguro,
de quererle chupar todo el conocimiento,
y la chispa.
Y el brillo.
No pienso
que a su lado
no seré más que una mancha opaca.
lo cierto es que
no son mentiras
omisiones más bien
como siempre.
usted nunca preguntó
yo nunca tuve que contestar.
el problema no son las mentiras,
es esconder.
a usted
no le puedo esconder
que me gusta
desde el día que lo conocí.
a él
no necesito decirle
que esto que se siente
en la boca del estómago
es la gota de agua
que no se va a secar.
a los demás
no les digo que mis piernas
no le dan campo a cualquiera
ni por qué.
no hace falta esconder
o disfrazar
o mentir.
de todas formas,
como dice usted,
las palabras
suelen
no decirlo todo.
Bettina Rheims. Le fauteuil des vanités (Rose, c’est Paris), 2009
(Source: darksilenceinsuburbia)
